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Tandis que je présentais les fromages, une discussion s’engagea sur leurs créateurs.
« Pensez, s’exclamèrent les britanniques, que nous sommes tous orphelins depuis bien

longtemps, à l’exception d’Agatha Raisin qui n’a perdu sa mère qu’en décembre 2019 ».

« Toutefois dans mon cas, se rengorgea Hercule Poirot, une enseignante tente de me
faire revivre avec la bénédiction des héritiers de ma mère.

C’est aussi votre cas Messieurs, on ne compte plus le nombre de vos aventures
apocryphes », ajouta-t-il en se tournant vers Holmes et Watson.

Un ange passa lorsque Holmes interrogea le Docteur Liebermann, « Docteur, que dois-

je penser de mon père qui a voulu m’assassiner aux chutes de Reichenbach et m’a
laissé pour mort pendant sept ans ? ». Maxime Moreau tenta de le consoler, « bien que

toujours vivant, le mien est hypocondriaque au dernier degré. Je dois partager avec lui

le moindre de ses soucis de santé. Peut-être tentera-t-il un jour de me tuer ? ».

Au moment du dessert, le Capitaine Hastings me pria au nom de tous de bien vouloir
m’installer entre le Docteur Watson et lui, à la place vacante, afin de goûter une part de

tarte accompagnée d’un verre de vin pétillant. Bien que superstitieuse j’acceptais,

cédant au charme de mes voisins. Les viennois m’interrogèrent sur mes goûts musicaux,
nous échangeâmes sur Schönberg et Mahler. Maladroitement, je finis par les féliciter

pour le choix du thème de ce dîner, l’originalité de leurs déguisements et la finesse de
leur jeu.

« Vous n’y êtes pas du tout ! », me répondirent-ils en chœur. « Nous sommes vraiment

ceux que nous prétendons être. Que savez-vous des égrégores ? Nos personnages ont
fini par prendre vie sous la conjonction des forces psychiques du public et des auteurs.

Considérez que nous sommes des créatures spirituelles à la manière des anges ou des

fantômes, mais sans aucun pouvoir ». Voyant mon air sceptique, ils finirent par
admettre qu’ils m’avaient fait marcher.

Ce soir-là, je quittais le restaurant après mes heures de service. La pluie tombait

toujours. Sur le parking de la place Gambetta, Hercule Poirot me rattrapa et m’offrit

cérémonieusement un coin de parapluie. A deux pas de là, des groupes de lycéens
débouchaient de la rue Carnot tout en se photographiant bruyamment. Leurs flashs

crépitaient sans interruption. Poirot me sourit alors étrangement, « vous le savez déjà,

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