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N° 93 L’ ECHO
la porte. Les veinules battaient, effrayées, contre la livide. Stupide. Elle allait se débarrasser du

problème. Elle se mit en marche, sur les pavés noir goudron que faisaient reluire la lune. Il fallait
faire vite. Son corps lui échappait, et son esprit, tendu vers un seul but, se mettait lui aussi à

frissonner. La porte. Les mains qui s’agitent. Les clefs. Tombées. Retrouver les clefs. Des larmes de
rage lui brouillèrent la vue quand son ventre fut pris d’une convulsion de terreur. Ses mains n’étaient

plus bonnes à rien. Mais l’esprit, livide, continuait. Là. La serrure. Troisième tentative. Pas de bruit.
Ouvrir la porte. Elle fit quelques pas sur le tapis rougeâtre, se glissa comme un chat. Un sanglot

s’échappa de sa gorge. Purement somatique, lui glissa sa tête. Mais les jambes désespérées

tremblaient d’effroi. Elle se traîna jusqu’au premier. Les escaliers représentaient un effort. Elle aurait
pu vomir sur chaque marche. Des larmes ruisselaient sur son visage aussi dur qu’un roc, gouttaient

comme les cliquettements d’une horloge. Pas à pas. Enfin, à-travers l’obscurité, elle perçut la
présence chaude de la lourde porte. Ses membres se glacèrent. Un souffle monta dans l’ombre…puis

la terreur la dégrisa. Elle avait à faire, et ce piège devait être parfait.
Le retour fut presque paisible. Elle s’assit, le souffle sec et glacial, dans le petit fauteuil rouge.

Et attendit. Une terreur froide avait pris possession de ses membres et faisait sangloter ses membres.

Pourtant son visage était de statue, et ses traits de marbre. Convulsés par une angoisse de l’intérieur.
Il y avait le piège. Elle était en sécurité. Ce fut à une heure qu’elle ne connaissait pas que des pas

virent frapper le devant de la porte. Elle se glaça, mais ses yeux étaient ouverts, fixes, depuis si

longtemps que sa mâchoire ne put se dénouer. Son souffle s’accéléra. Elle sentait la présence comme
un chien aux abois. Une nausée cruelle se déversa en tourbillonnant. « vous n’avez rien à faire ici,

allez-vous en ! » Elle poussa un cri et se dressa comme un ressort. C’était la voix, la voix qui lui
hurlait aux oreilles depuis des heures. La voix…comment était-t-elle sortie ! Ses muscles se nouaient

comme des serpents et sifflaient de panique, sous le cœur qui lui battait en tambour de guerre. Seul un
sanglot eut le vertige de lui éclater trois molaires. Elle repoussa le fauteuil d’une main qui secouait

l’air. Il y eut un choc sourd. « je vais me débarrasser de vous une fois pour toute ! Vous en répondrez

à la police ! » Le hurlement lui avait scié la bouche en deux, elle avait crié de toute sa force. Mais
tendue comme une écharde de sapin, elle se rua en avant. Des larmes lui égratignaient la face. Un

terrible rictus quand elle se jeta sur la porte. Il y eut un cliquetis.
La terrible nouvelle s’était répandue. Esméralda Martinet — vous savez, ce jeune docteur, mais

si, de la maisonnette au bout de la rue — avait été retrouvée morte en bas des escaliers du 32, avenue
du manoir. Ce qu’elle faisait là ? On l’ignore toujours. Il semblerait qu’elle se soit pris les pieds dans

un piège sommaire…tendu devant la porte d’une obscure chambre d’amis…puis se serait brisé le cou

dans les escaliers. Terrible histoire, naturellement. Obscure, et terrible. To be honest, you haven't got a
clue…I'm going slightly mad…I'm going slightly mad

Un seul avis sur ce point, cependant. « C’était l’écho » arracha-t-on à un Willan en deuil.