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N° 93 L’ ECHO
l’oreille avant d’être chassé par les briques têtues de son esprit scientifique. « Rien, pas d’inquiétude,

on m’appelle. » Il eut un geste rassurant, elle se donna une contenance, le perça d’un regard d’orgueil
blessé. Il soupira. Ce n’était pas le moment mais il craignait toujours l’urgence. One thousand and

one yellow daffodils begin to dance in front of you, oh, dear — « Oui, allô ? » La musique raccrocha
et la voix pointue de l’écouteur creva le silence essoufflé. Ismaël eut une grimace. Hocha la tête, par

trois fois. Elle, comme dégrisée, mais parcourue de décharges nerveuses, jetait des regards fébriles
partout dans la pièce sans vraiment savoir pourquoi. « Oui, je…non, bien sûr. » Il avait l’air inquiet et

elle le sentait, presque comme la peur qui puait dans son air. « Oui, j’arrive. Naturellement. Le plus

vite possible. Hum. » Elle le vit raccrocher, dans les ombres du soir qui tombait. Une journée entière,
déjà. Le temps passe si vite quand tout le reste se brouille. Il eut un souffle tremblant qui se voulait

brave.
« Je vais devoir y aller. Une urgence. Monsieur Hedy a eu une crise. Oh, bon sang. » En négatif,

la chanson continuait, imprimée comme un écho dans le colimaçon des ses oreilles, sans trouver la
sortie. Are they trying to tell you something? Son esprit lui soufflait des choses. « Bon sang, » répéta

Ismaël. « Je suis vraiment désolé. Mais je vais devoir y aller. » Un plan avait germé dans sa tête, au

milieu des quelques mots qui tourbillonnaient. Elle sourit. « Pas d’inquiétude. »
Il était peut-être vingt-deux heures, et la nuit était tombée. Elle avait vaguement conscience —

quelque part bien loin d’ici — de la toute-puissance de son esprit sur sa terreur. Elle était un bouchon

dans le courant d’un tourbillon bien trop fort pour elle, et pourtant elle comptait tordre le cou à ce
serpent gelé qui s’était lové dans ses entrailles, et sifflait à ses oreilles. Ses mains tremblaient, mais

quelque chose de clair, peut-être, reluisait dans son esprit, immobile, plein de paix, et elle s’y était
pendue avec l’énergie du désespoir. Pourtant elle croyait voir que ce n’était que du verre. Une brume

glissait sous ses yeux. C’était peut-être les fantômes du soir. You're missing that one final screw…Un
goût de sang fleurissait dans sa bouche. La terreur la maintenait en alerte comme une proie un soir de

pleine lune. Si ses membres voulaient bien arrêter de trembler…Pourtant elle restait terriblement

lucide. Ses yeux brillaient d’une fièvre malade. Même le temps lui jouait des tours. Des pendules
remontaient à l’envers, et cliquetaient méchamment, d’un trot arythmique. Elle montra les crocs.

Mais le bruit ne se tut pas. L’obscurité était sourde. Elle poussa doucement la porte de sa maisonnette,
tendue comme une corde d’arc. Au bout de son délire, noué de fibrilles rouge effroi, reluisait toujours

sa fenêtre de verre. Elle allait surmonter la peur et lui tordre le cou. L’air glacé la mordait, mais le
froid la dessoûlait, la plongeait dans une lucidité de rapace. Ses yeux jaunes scrutèrent l’obscurité.

You're simply not in the pink, my dear…Elle avait les clefs. Oh, oui, elle avait les clefs. Pour les

urgences. Et elle ne monterait jamais au cinquième. Oh, non. Elle se contenterait du quatrième. Elle
se contenterait. C’était quelqu’un de méthodique et raisonnable. Ses mains s’agitaient avec terreur,

elle aurait pu les mordre. Contrariée, elle les vit palpiter de pâleur dans le noir, trembler pour refermer