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N° 93 L’ ECHO
attendrai ici. N’oubliez pas la porte… » Elle rassembla sa sacoche de cuir et, avec toute la force qui

lui restait, disparut en bourrasque.
Le visage de Monestre Willan et son sourire de travers apparut dans l’entrebâillement de la

porte. « De nouveau, docteur, pour le contrôle ? » Lâcha-t-il de son air d’elfe sylvestre. « Comme
toujours. — Bien. Alfred est dans le salon, un peu affaibli, je dois le reconnaître, mais il se remet…il

se remet. » Une ombre passa dans son œil. « Il est solide, mais je m’inquiète, vous savez. — Il n’y a
pas de raison. Ses crises sont impressionnantes mais, vous le savez à force, peu dangereuses pour lui.

Et puis, il est indestructible » ajouta-t-elle avec un sourire. Willan eut un éclat de rire. « Ça, vous

pouvez le dire ! » s’exclama-t-il. « Suivez-moi. » Ils avaient déjà quitté la porte, mais c’était d’usage.
Il poussa de nouveau la porte de bois blanc du petit salon. Debout au centre de la pièce, Monsieur

Alfred lisait à haute voix des poèmes irlandais. « Excusez-moi, docteur, je suis un très mauvais
convalescent » sourit-il en les voyant entrer. « J’ai peur que votre visite ne soit pas bien longue. —

C’est ce qui peut arriver de mieux à votre santé » répondit-elle avec un sourire. « Prenons ce pouls, je
vous poserai quelques questions. » Elle s’approcha, il remonta sa manche de chemise et elle se mit à

écouter. « C’est l’usage, pardonnez-moi. Mais à voir votre air, vous en avez autant besoin que

n’importe qui. » Elle se mit à poser les questions de coutume, et maintenait sa logorrhée comme un
fleuve tranquille. Ses yeux se fixèrent à la pendule. Habituellement, elle prenait plaisir à rendre visite

à Monestre Willan et Monsieur Alfred, car c’était réciproque, mais à cet instant elle était au supplice.

Son cerveau, on l’avait fendu en deux, et elle aurait voulu pousser la porte du premier et s’enfuir à
toutes jambes. Ses lèvres bougeaient en mode automatique. « Alors ? » fit soudain la voix de

Monsieur Alfred. Elle cligna des yeux. « Comment ? — Alors, docteur ? » Insista Alfred avec un petit
sourire. « Quel verdict ? Je ne tiens plus. — Oh ! » Elle reprit son air amical, lâcha son poignet,

l’esprit soudain tourbillonnant dans un vertige d’angoisse. « Alors, rien. Pas le moindre problème.
Vous êtes apte, mon cher. Apte à ce que vous voulez. » Monsieur Alfred hocha la tête d’un air

heureux, lui donna sa paie. Elle flottait dans un brouillard étrange, une ouate douloureuse, et son

ventre s’était noué comme un serpent qui souffre. On la mena jusqu’à la sortie du premier, au milieu
de paroles qui s’estompaient, et l’aquarelle rougeâtre de son angoisse diluait tout, dans un

engourdissement nerveux, jusqu’à l’ataraxie. La porte se ferma peut-être derrière elle. Elle crut
l’entendre. Quelque chose éclata. Elle se rua brusquement dans les escaliers. L’ouate s’était déchirée,

et ses sueurs froides lacéraient l’espace, comme les aigus d’un coup de couteau. Le métal était froid.
Elle basculait en avant, tombait dans sa dégringolade, de marche en marche. Ses yeux se virent

achever sa course titubante juste devant la porte. Un fracas d’angoisse lui emplissait les oreilles, mais

il lui fallait toute sa raison d’être humain pour aller au bout de son geste. Sa main se leva,
tremblante…les doigts ressemblaient à des branches d’arbre mort. Elle expira, jusqu’à en avoir mal

aux poumons. Et enfin, elle toqua doucement. « Je crois bien que vous n’avez rien à faire ici, allez-