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marchand de sable.

L'heure, c'est quoi dans un couple, au fond, elle ne le sait pas. Équivaut-elle à une illusion,
une saison ou un signe, l'ouvrière a du mal à la concevoir de la sorte. Non le fait que le processus de

vieillissement à qui l'on reproche tant de ravages intimes, ni les rumeurs au-dessus des têtes,
fantomatiques.

Jordan aurait été concerné, fantasque comme il est.

En sortant du lit, Émeline est blême.

Elle ne mange rien. Elle n'ouvre pas sa fenêtre pour aérer. Ne prend pas le temps d'admirer
un trou bleu dans le ciel, se collant au décor de l'écluse. Au contraire, elle sort, dans le vague,

absente, indifférente, froide, elle prend le chemin habituel. Elle ne prête pas attention au toucher
soyeux des fleurs, du bout des doigts, aux pas rythmant la terre des deux côtés du canal, ne joue pas

la tangente. Son visage est fermé. Puis soudain, elle tourne à un quart de tour, sur la gauche. Elle
quitte l'écluse et s'insère dans le centre-ville. Elle fixe ses pupilles vers le clocher. On ne l'entend

pas, le temps est en berne, mais personne ne s'agglutine devant la porte cochère de l'église. On a

déblayé la zone pour une meilleure épuration.
Émeline franchit le portail de fer puis pénètre dans l'enceinte. Aussitôt, elle plonge dans une

atmosphère rugueuse. La couleur éclatant des vitraux embaume l'allée centrale et les cierges

dégageant une légère oscillation d'encens. Après s'être bénie en signe de croix, la jeune femme se
dirige vers l'autel, à pas lents et feutrés. Chancelante.

Puis une larme coule sur sa joue.
Ce n'est que parvenue devant les Évangiles qu'elle s'effondre à genoux, s'alourdit à même les

dalles glacées, afin de pouvoir crier.
Elle serre fort son cœur qui met longtemps à battre. L'heure de l'entre-deux.

Dans un court laps de calme, Émeline entendra résonner le clocher fort, bien fort. Déchirant
les nuages comme les entrailles de pierre. Elle se remémorera chaque instant avec Jordan qui lui

aurait échappé si elle n'avait pas refusé de le suivre au Bataclan. En transe, accrochée à son corps
gracile qui mériterait de jouer une mélodie, une aube, une aile de moulin frappant le ras de l'eau

découlant fluide vers l'origine.
Elle percevra le coup de grâce.

Le malheur frappant à sa porte.

De tout l'espace, le temps pour d'autres bonheurs de se fondre dans la mort, le coup se
répétera cent trente fois.

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