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Latifa se colla contre le dos de Habib. Elle inspira profondément.

— Jasmin. Votre fleur préférée, murmura Latifa.
Habib se détendit. Son bras glissa le long du corps, la cigarette tomba par terre. Il

enroula le bras de Latifa autour de sa poitrine.
— Comme vous m’avez manqué, Si lHabib . Sept années que je vous parle dans le
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secret de mon cœur.
— … Et que je vous réponds dans l’alcôve de vos rêves.

Habib se retourna, prit délicatement la tête de Latifa dans ses mains, posa un

baiser sur son front. Latifa ferma les yeux, sourit, reposa sa tête contre la poitrine de
Habib. Ils s’enlacèrent, longtemps.

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Au 32, avenue du manoir, 5ème étage, porte gauche, Latifa déposa sa sacoche sur

le palier, devenu trop lourde pour ses bras. Elle attendit. Après un petite minute, la porte
pivota sur ses gonds huilés.

— Entrez donc chère amie. Nous vous attendions.

Derrière la porte, Habib, en tenue tunisienne traditionnelle et chéchia rouge sur la
tête, s’écarta pour la laisser passer. Latifa saisit sa canne, lissa sa chevelure sel et poivre,

sourit comme une jeune fille, puis entra dans la lumière.

FIN

3 Monsieur Habib, en Tunisien. Formule de respect.
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