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et ses os. J’ai vaincu le virus. Et maintenant le cancer … Juste un an de répit, pour dire au

revoir, classer les derniers affaires. Trop vite, beaucoup trop vite, pensa-t-elle. Elle n’avait
plus que la peau sur les os. Son dernier repas solide remontait à trois semaines et,

depuis, sa sœur et sa nièce tournaient autour de son lit médicalisé comme des abeilles,
nuit et jour, ajustant sa perfusion, la lavant, la piquant. Il était déjà tard. Elle peinait à rester

consciente plus que quelques minutes. Mais elle devait tenir. Quelques heures encore. Sa
sœur s’approcha de son lit.

— Ils ont atterri. Ils seront là dans une heure.

Une heure, une éternité… Quelle différence ? Le temps se plissait petit à petit.
Encore un peu de temps.

— Un heure Titifa, juste une heure, répéta sa sœur.
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Trois jours étaient passés depuis que son gendre et sa belle-fille avaient rejoint la
maison. Le lendemain de leur arrivée, la sédation avait commencé sous le contrôle de la

Doctoresse. Dans son lit, le corps de Latifa était maintenant dévasté.

— C’est la fin, annonça la sœur de Latifa, après avoir étendu le poignet et placer
ses doigts à la base du pouce.

La respiration avait cessé quelque secondes auparavant. Mais le cœur se battait

encore, vaillant, aiguillonné par le cerveau en mode panique. Le gendre sortit à reculons
de la chambre. Désorienté, sous le choc, il s’appuya contre le mur du petit couloir qui

menait au salon. Après un temps imprécis, il rejoignit le petit comité qui attendait, dans
l’angoisse, la fin de Latifa. Notant enfin sa présence, la jeune femme brune l’interrogea du

regard. L’homme, incapable de former un seul mot, le visage ravagé par le chagrin, éclata
en sanglot. Dans un mouvement liquide, le petit comité se leva d’un seul bond et se

précipita dans la chambre de Latifa. Les cris et les pleurs percèrent l’espace et le temps.

Le mille-feuilles s’ouvrit.
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Au 32, avenue du manoir, 4ème étage, porte gauche, Latifa lissa sa longue jupe
une dernière fois. Sa sacoche était légère. Elle entra sans frapper.

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— Ainsi, vous avez fini par le suivre, Lui.

Habib se tenait devant la fenêtre, la cigarette à la main.

— Oui, mais je voulais vous rendre une dernière visite.
— A-t-il donné sa permission ? demanda Habib, acerbe.

— Vous êtes injustes envers vous-même, mon chéri.

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