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Derrière elle, un homme aux tempes grises se tenait debout, le regard voilé de larmes
derrière des lunettes sévères.
— Maître ? Êtes-vous avec nous ? demanda-t-il dans son propre masque.
Latifa bougeait ses lèvres, sans le moindre son. La jeune femme et l’homme
échangèrent un regard puis la jeune femme colla son oreille aux lèvres de Latifa.
— Où… Où suis-je ?
— Vous êtes au Centre Hospitalier Carthagène. Vous avez été admise il y a un
mois. À cause de cette saloperie de COVID, répondit la jeune femme en détachant
chaque mot.
— Elle est désorientée… murmura l’homme. Après un mois de coma, on le serait à
moins.
Latifa bougea encore les lèvres, ses yeux tournaient dans leurs orbites. La jeune
femme rapprocha de nouveau son oreille.
— Habib…
Les yeux de Latifa fixaient désespérément la jeune femme, en quête de réponse et
de sens. Derrière, l’homme éclata en sanglots.
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— J’avais peur de ne plus jamais vous revoir, mon gendre.
Latifa se leva de son siège médical en s’aidant de sa canne. Avec ses cheveux
courts, plus sel que poivre, elle accusait ses soixante-dix ans passés. Mais l’homme s’en
fichait. Il la prit dans ses bras, en faisant attention de ne pas trop serrer. Il essuya ses
yeux de quelques larmes naissantes.
— Vous êtes magnifique, Maître.
Elle sourit tristement, passa sa main dans sa chevelure.
— Oui, certes, cela me change. Mais bon, je m’y suis habituée, répondit-elle d’une
voix qui avait récupéré une certaine jeunesse, nota l’homme.
Derrière lui, une jeune femme brune se tenait en retrait, une main barrant sa
bouche, des vallées de larmes parcourant ses joues. Latifa crispa les lèvres, tremblante
d’émotion. Raffermissant ses appuis sur sa canne, elle tendit un bras, un sourire
éblouissant son visage.
— Venez ma chérie. Comme je suis heureuse de vous revoir, Bent Habib .
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Sur son lit de mort, Latifa attendait. Un mois auparavant, le scanner l’avait
condamnée. Des hordes de métastases enragées avaient envahi ses chairs, ses organes
2 Fille de Habib, en Arabe.
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