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Son cœur, c’était vrai, son cœur, il avait toujours battu la chamade, pour un oui ou pour un
non, son cœur dont elle ne s’était pas souciée, les cordonniers etc., son cœur volontaire, son
cœur qui n’avait pas compté ses heures, son cœur. Lui qui au moment-même criait d’une
petite chanson stridente, lui qui semblait s’affaisser dans des craquements silencieux, son
cœur qui paralysait ce bras qui, quelques minutes plus tôt, avait pu saisir, son cœur qui la
faisait grimacer. Elle ne paniqua pas. Elle eut même encore le temps d’une réflexion amusée.
La mort était donc un homme, et un sacrément con en plus. Merci les mythes, tout faux.
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