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Lorsque le jour de l’opération arriva, Sylvie accompagna Albert en voiture à l’hôpital. Il était loin

d’imaginer que le coffre contenait une énorme valise dans laquelle elle avait entassé la totalité des
affaires qu’elle avait apportées chez lui, au fur et à mesure qu’elle s’était installée dans sa vie.

L’opération s’avéra être un succès, mais lorsqu’Albert ouvrit les yeux, Sylvie n’était pas là. Elle ne

le serait jamais plus. A cette heure, debout dans sa salle de bain, comme pétrifiée, elle regardait
dans ce qui restait de la grande glace qu’elle venait de briser, son visage émacié, ses yeux

globuleux, son nez épaté, sa bouche tombante. Jamais, au grand jamais, elle n’accepterait que le

Picasso que lui renvoyaient les éclats de verre ne soit vu par le seul homme qu’elle s’était autorisée
à aimer !

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