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- Ah… Merci. Bonne semaine !
- Bon rétablissement !
- À vous aussi ! Une bonne soupe vous remettra d'aplomb !
Au quatrième étage, Tamara revint sur la pointe des pieds devant la porte gauche entrebâillée.
« P. Lustuckru ». Elle hésita à sonner, renonça et chercha la caméra, un petit œil camouflé
dans l’étiquette « Attention chien méchant ». Elle adressa de grands signes de la main avant
de s’éloigner.
Sur le paillasson, le message « Home » était assiégé. S'y trouvaient la soupe, la liste des
courses, ainsi qu'un livre bleu, « Pour votre plante exotique, de la part du cinquième gauche ».
En traversant le hall d’entrée de l’immeuble, Tamara constata qu’il était placardé d’affichettes
annonçant la récente disparition d’un British Shorthair dans le building voisin.
De retour chez elle, elle retrouva peu à peu la légèreté qui l’avait quittée la veille. On aurait
toujours besoin d'infirmières. Le véritable virus était loin d'être éradiqué : c’était l’ennui. Il
avait encore de beaux, lents et très longs jours devant lui.
Tamara s’endormit rapidement, un sourire rasséréné aux lèvres.
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