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Le brodeur de soleil

« Il faisait froid, ce soir-là dans le pays Bigouden, on était au mois d'avril. La
veille, il avait neigé. L'homme sortit précipitamment de l'Eglise St Alour,
tenant un sac à la main. Une femme, cigarette à la bouche, dans une 2 CV
bleu émeraude, veilleuses allumées, l'attendait. L'homme en complet noir
s'engouffra dans la voiture. Dans le lointain, une sirène de bateau retentit,
la 2 CV démarra à vive allure. »

A ce moment-là de l'histoire, on pourrait se croire dans un polar de série
B, avec un gars louche, une fille maquillée comme une voiture volée.
Genre vol d'objets religieux avec trafic d'antiquités bretonnes et tout le
tintouin. Un méchant commanditaire attendrait dans l'ombre pour
récupérer le
Contenu du sac et assouvir ses plus bas instincts.
Mais en fait, pas du tout...

Gwen soupire, jette sa cigarette par la vitre embuée, la referme en toute hâte
sur le froid mordant. Un autre soupir, une caresse sur le sac. Elle ferme les
yeux, pose sa main sur celle rougie de Gaspard. Sur la petite route sinueuse
qui les conduit jusqu'à la maison des dunes, il est attentif à la moindre bosse
glissante, à la moindre anfractuosité sur la route.
Pas un mot ne peut franchir les lèvres de Gwen, son cœur bat encore trop
vite. Le merci sera pour plus tard, dans la chaleur rassurante du berceau de
ses bras.
Rouvrir les yeux, la voiture chaloupe, hoquète et ralentit. Le moteur s'arrête,
il lui sourit. Toute cette force d'aller jusqu'au bout, elle l'a puisée dans ce
sourire.
Il a pour elle soulevé les pavés de granit, il a creusé jusqu'à découvrir ses
racines enfouies.
Des restes de braises rougeoyantes frémissent encore dans la cheminée
lorsque le sac bon marché se pose délicatement sur la table. La fermeture

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