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Quelque chose claque à l’étage, elle y va, le Velux oscille sous le vent, c’est curieux,
- pas souvenir de l’avoir ouvert.

D’un saut bref elle attrape la poignée, la vitre en rotation balaye l’espace du ciel au sol,
emportant avec elle une silhouette vive et fuyante, aperçue disparue. En redescendant elle

croise un courant d’air froid, la fenêtre est battante, des papiers entre deux airs volent à la

façon des tapis des Mille et une nuits, avec pour seul motif un gros chiffre noir. Le livre
ondulé est sur le dos, ouvert à l’envers. Elle se penche pour ramasser les feuilles volantes, ce

sont les éphémérides, retourne le livre – elle ne peut souffrir un livre maltraité - entrevoit sur
la page offerte un passage surligné de jaune. Sur le mur en face le calendrier pend de travers

avec le 13 du jour en rouge. Sur la table le journal de Julien Green, sans date :

L’autre nuit une jeune fille a été poignardée à Central Park, peut-être par un fou. Elle
avait sur elle le manuscrit d’un journal qu’elle tenait régulièrement. La dernière page de ce

journal portait ces mots : « Il ne m’arrive jamais rien ».
Elle ne lit pas plus loin : on sonne à la porte.

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