Page 179 - affiche-plume-2020.indd

N° 60 Les revenants

et donc, posés comme ils étaient, incapables de bouger, ne l’entendant pas et ne la voyant pas
venir tout de suite ils s’impatientaient, se mettaient à vitupérer, ce qui affolait Charlotte déjà

bien suffisamment mal à l’aise - sa timidité toujours, fichu complexe. C’est pourquoi elle
avait pris l’habitude, dès la porte refermée, de parler, parler, parler encore, pour ne rien dire la

plupart du temps, mais c’était nécessaire, indispensable, essentiel si elle ne voulait pas essuyer

la mauvaise humeur et les reproches des vieux gâteux puants. Sauf qu’aujourd’hui, elle s’en
rendait bien compte - une page et demie, tout de même, c’est pas rien - elle n’avait pas parlé

dès le seuil franchi. Ce qui fit dire à Monsieur Charles ou du moins à sa voix : « Tout va bien,
Charlotte ? Je ne vous entends pas… ».

Cette voix - la sienne assurément- la ramena hic et nunc à la réalité du moment, et
c’est sur un ton à peine un peu plus assuré qu’elle annonça : « J’arrive, Monsieur Charles,

j’arrive. Un camion de livraison, pas moyen de bouger, il bloquait toute la rue. Un vrai

sagouin, malpoli, je vous dis pas ! Je pose mon manteau, je mets ma blouse, mes chaussures,
un nouveau masque, un tout nouveau rien que pour vous, un coup de gel et je suis à vous. »

- Je t’attendais, fit la voix qui était bien celle de Monsieur Charles, dans le corps de

Monsieur Charles, mais ce n’était pas Monsieur Charles. Enfin, pas tout à fait. C’était lui
et ce n’était pas lui. Presque lui, mais… beaucoup plus décati. Je t’attendais, repris

l’homme. Ou plutôt, j’ai failli t’attendre. Trois minutes de retard, ça ne te ressemble pas.
- Le camion… une livraison… mais je suis là maintenant, Monsieur Charles. S’il vous plaît

ne me grondez pas, je suis là.
- Mais non, je ne te gronde pas. Viens là, ma fille, viens là.

- Pardon ?

- J’ai dit : Viens là ma fille. Tu ne reconnais plus ton père ? Dire que c’est moi qui suis
censé être gâteux…

- Mais… Monsieur Charles…
- Arrête de m’appeler Monsieur Charles : on ne dit pas Monsieur à son père, voyons. Ta

mère ne t’a pas appris ça ?

- Vous…
- Et arrête de me dire vous. À son père, on dit tu. On n’est pas de sang bleu, palsambleu !

Quelle drôle de sensation. Comme un vertige. Pas vraiment désagréable, non, mais tout
de même… un peu comme un vague malaise. Charlotte ferma les yeux, respira à fond :

- Je…je ne me sens pas très bien, là tout de suite. Je vais m’en aller Monsieur Charles. Je

reviendrai demain. Il ne faut pas m’en vouloir, vous ne m’en voulez pas, n’est-ce pas ?
Bon… je m’en vais, là… Je m’en vais.

2