Nouvelle n° 31

Château Faustine

'Lorsqu'elle ouvrit le carton du lot numéro cinq, qu'elle venait d'acheter à la vente aux

enchères sans en connaître le contenu, Faustine découvrit avec surprise deux anciens

portefeuilles en crocodile avec fermoirs en laiton, un carnet en cuir usagé, rempli de notes

écrites en langue étrangère et une bouteille de vin rouge millésimé dont l'étiquette avait

beaucoup souffert.’

Elle se rappela alors les enchères.

« Une fois, deux fois. Adjugé, vendu ! Le lot numéro 5 est attribué à la dame en rouge tout là-

bas au fond, pour la somme de … 20 euros ! »

Personne n’en voulait visiblement. Il n’y a presque pas eu d’enchère, c’est passé tout seul,

comme une lettre à la poste. C’est ce qu’on dit, non, lorsque ça passe tout seul ? Le lot

numéro 5 était composé d’une caisse en bois, fermée avec des charnières un peu rouillées. La

caisse avait été découverte dans un fossé et quelqu’un était venu la déposer à la salle des

ventes. Cela arrive parfois, les découvertes hasardeuses, les hasards heureux. Des gens

enfouissent des objets qui sont précieux à leurs yeux dans le but qu’on les découvre

longtemps après. Cela s’appelle le désir d’immortalité. Des personnes les trouvent, ils ne

savent pas quoi en faire donc ils déposent les objets en question ici, aux enchères. Une

aubaine. Elle aimait les colis perdus, puis retrouvés, c’était inspirant.

Faustine était assise au fond de la salle sur la gauche, tout près de l’escalier de sortie. La dame

en rouge c’était elle bien sûr. Elle n’aimait pas être au milieu ou devant, elle ne voulait pas

être visible. Et il fallait qu’elle se trouve tout prêt de la sortie au cas où. La salle était pleine

comme souvent. Les enchères avaient lieu le vendredi et c’était bien, juste avant le week-end.

Elle avait l’habitude d’y assister. D’une famille de brocanteurs, elle allait souvent à ce type de

manifestation pour trouver des lots et les revendre mais cette fois-ci c’était pour s’en servir

différemment.

Cela faisait plusieurs fois qu’elle faisait cela. Tous les gens de la ville

attendaient cet événement et elle aussi. Tout le monde était là, réuni. Les gens voulaient faire

des affaires, eux aussi. Mais il y en avait qui étaient présents juste pour regarder. Des curieux

en somme. Il y a toujours des curieux. Ses cheveux bruns étaient délicatement coupés au

carré. Une mèche rebelle dépassait légèrement et barrait son front lisse et jeune tanné par le

soleil de l’été. Elle aimait cette imperfection comme elle aimait les imperfections dans la vie

et en général chez les gens. Cela les rendait singuliers et aimants. Elle raffolait des lots

perdus. Des erreurs. Les gens parfaits ou qui se voulaient « parfaits », elle détestait. Ils

étaient juste lisses. Elle ne comprenait pas leur désir de perfection et leur souci masochiste

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pour l’atteindre. Comme tous les gens sûrs d’eux, elle savourait ses propres défauts, ses

particularités. Les imperfections, c’est ce qui constitue les gens, se disait-elle toujours. Les

écueils aussi. C’est ce qui les rend humains et attendrissants. C’est ce qui rend aussi leur

parcours intéressant.

Elle avait croisé ses jambes car elle portait une jupe droite. Son chemisier blanc en lin était

moins rigide, un peu chiffonné comme souvent l’est le lin. Il lui allait bien. Le côté froissé

soulignait son goût pour l’incomplétude. Elle aimait le contact du lin avec sa peau ambrée. Et

elle adorait être en jupe lorsque le temps s’y prêtait. Elle se sentait plus femme et plus

« ELLE ». Cela lui donnait de l’assurance et elle savait pourquoi elle existait. Elle aimait être

une femme aussi. Elle préférait, même si globalement c’était plus difficile, elle le

reconnaissait volontiers. Son rouge à lèvre rouge vermeil lui allait à merveille et était

coordonné à sa jupe. Le reste du maquillage était plus discret, à peine visible juste là pour

masquer les petites inégalités mais pas trop non plus, du moins pas toutes ; cela soulignait son

bon goût et son côté plus réservé, son côté « je me cache un peu mais j’aime bien que l’on me

voit aussi». Etre loin dans le fond, mais porter du rouge. Ne pas être complètement invisible.

Se faire remarquer mais pas totalement non plus et pas tout le temps. Elle savait qu’il était

nécessaire d’attendre le bon moment et que tout viendrait facilement. Elle était pressée d’y

arriver, c’était pour bientôt. Il fallait juste être patient. Grâce à ce colis, à ces objets, le bon

moment était là, tout prêt, elle le sentait ; toutes les idées arriveraient, s’amoncelleraient et

s’agglutineraient et ne ferait plus qu’un, plus qu’une. Elle avait hâte mais elle ressentait en

même temps un peu d’appréhension. Est-ce qu’elle allait y arriver ? 121 ans, c’était vieux

mais à l’échelle de l’humanité ce n’était rien. Depuis tout ce temps là, ces objets avaient été

enfouis. Gardés comme un secret qui devait rejaillir au bon moment pour la bonne personne.

Il y avait de quoi faire. 121 ans que cette caisse avait moisi dans un fossé. C’est ce qu’on lui

avait dit. Juste cela. Rien de plus. Juste ce laps de temps. Et puis il n’y avait rien de valeur,

quelques objets, c’était tout. C’était tout ce qu’il lui fallait de toute façon. C’était à elle de tout

inventer maintenant, de tout créer à partir de ces objets. A qui tout cela pouvait-il appartenir ?

Peu importe. Elle allait inventer tout cela. On allait lui remettre le paquet et les 121 ans

d’histoire se présenteraient à elle. Comme par magie. Tout deviendrait clair. Il y avait

certainement beaucoup de choses à raconter. Ce qu’elle aimait avec les enchères, c’était ce jeu

avec le hasard. Tout est fait pour que ce soit vous qui ayez ce lot à ce moment là et personne

d’autre. Ecrire c’était cela aussi, on laisse faire le hasard, on le libère et on évacue tout. On

ouvre la boîte comme on ouvre l’inconscient et délivre tout ce qui est enfoui et qui ne

demande qu’à sortir. La boîte s’était remplie grâce aux multiples expériences, aux multiples

histoires. Un passé qui ne demandait qu’à ressurgir. Les souvenirs s’étaient accumulés tels

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des débris du passé. Ils représentaient un concentré de vie. 121 ans d’histoire, plus l’histoire

d’une vie, d’une enfance, d’une mort. En somme, tout une vie dans une boîte.

De toute façon, la vie se réduit et se résume presque toujours à une boîte.

C’est toujours ce qu’elle s’était dit.

On lui remit le précieux carton et elle se pressa de sortir de cette grande salle encombrée qui

commençait à l’oppresser avec toute cette foule.

Voilà c’est comme ça que tout s’était passé.

Ensuite, une fois chez elle, elle n’enleva même pas son manteau et ouvrit le carton de manière

précipitée. C’était le moment. Il fallait le saisir et vite. Dans ce carton, il y avait une caissette.

Et dans la caissette, différents objets. C’était toujours un moment magique, de découverte et

de surprise. Elle pris le premier portefeuille, caressa délicatement le cuir vieilli, elle sentait les

picots de la matière sous ses doigts délicats. Les premières images lui parvinrent. Elle touchait

les aspérités et cela lui donnait des frissons et les images apparaissaient en vrac dans sa tête. A

qui appartenait-il ? Elle voyait à présent l’homme qui le possédait. Il était grand et blond. Elle

voyait son profil, son histoire, ce qu’il faisait dans la vie et ce pour quoi il était fait. Le

deuxième portefeuille était son jumeau, à un tout petit détail prêt, la couleur. Pourquoi y en

avait-il deux ? C’était sûrement parce que cet homme grand, blond et charmant avait un frère,

oui c’était ça ; quelqu’un de pareil mais de différent aussi, une autre personnalité, un autre

moi. Oui, elle partirait de cette différence. On n’est jamais complètement pareil ou

complètement différent de l’autre, même jumeau. Cela rendait le colis plus riche et l’histoire

plus dense. Elle était séduite. Elle adorait trouver des idées, c’était comme de petites

étincelles. Elle farfouilla encore et découvrit un carnet. Elle ouvrit le carnet de moleskine, des

notes manuscrites étaient en langue étrangère. Elle crut reconnaître l’allemand, et en y

regardant de plus près c’était bien ça. Son allemand était scolaire et rudimentaire ; elle s’en

était éloignée mais tout réapparaissait comme par magie. Elle commença à déchiffrer. « Il

était un roi de Thulé à qui son amante fidèle légua en souvenir d’elle une coupe d’or ciselé ».

Elle fut surprise, cela lui rappela l’origine de son prénom. Goethe. Faust. Un mélange de

savoir et de passion. Quand on est lassé du savoir, on passe à la passion. Le savoir c’est pour

se cacher parfois. La passion mène-t-elle toujours à la chute, comme dans Faust? Est ce que la

passion mènerait l’homme de son histoire à une chute ? Pas sûr. Qui sait ?

La passion c’est l’invisible qui devient visible.

Il y avait aussi la bouteille de vin. Elle posa sa main sur l’étiquette du vin millésimé. Le label

était très poussiéreux et l’inscription presque illisible. Les vins millésimés sont toujours les

meilleurs, ceux qui sortent du lot et que l’on a choisi scrupuleusement et méthodiquement. Ce

sont des années particulières où toutes les conditions se sont réunies pour en faire des vins

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