Nouvelle N° 20

Amour, sitar et LSD

Lorsqu'elle ouvrit le carton du lot numéro cinq, qu'elle venait d'acheter à la vente aux enchères

sans en connaître le contenu, Faustine découvrit avec surprise deux anciens portefeuilles en

crocodile avec fermoirs en laiton, un carnet en cuir usagé, rempli de notes écrites en langue

étrangère et une bouteille de vin rouge millésimé dont l'étiquette avait beaucoup souffert.

Elle s'était levée avec un mal de crâne pas possible ce matin-là. Une vraie fanfare… avec en

sourdine une pointe de mélancolie qu'il fallait à tout prix endiguer. Et donc quoi de mieux que ce

type d'enchères. Non pas que Faustine construisît sa fortune sur la revente de ces trésors dénichés,

mais cette occupation était le meilleur remède à la langueur qui parsemait ses longues journées de

presque septuagénaire. Et puis c'était l'occasion de quitter son ker perdu dans la campagne et d'aller

en ville à Quimper ou à Brest. Du reste, quand le lot convoité et accaparé brillait par son originalité,

le plaisir était décuplé. C'est pourquoi Faustine savourait le mystère qui entourait les objets qu'elle

avait sortis précautionneusement du carton dès son retour. Assurément, il y avait une histoire

derrière ces objets, une histoire ancienne car le temps avait laissé des marques sur chacun d'eux, une

histoire tragique car l'imagination de Faustine ne pouvait en souffrir d'un autre genre.

Ce que confirma l'étude approfondie du carnet en cuir. L'auteur (pour Faustine, cette écriture

anguleuse et revêche ne pouvait être que l'œuvre d'un individu mâle) utilisait un alphabet qui lui

était inconnu. Et puis c'était un tel fouillis ! À ce charabia dispersé s'ajoutaient de mystérieux

symboles, des schémas composés de quadrillages abscons et parfois sur une page entière des bribes

de portées sur lesquelles étaient noircies des notes de musique. Tout cela lui sembla… plaisamment

exotique. Mais c'était la seconde moitié qui échauffa le plus l'imagination de Faustine. Un feuillet

souillé d'une énorme tâche d'encre servait de transition avant des dizaines de pages sur lesquelles

elle découvrit le même visage esquissé en quelques coups de crayon. De toute évidence, l'auteur

n'était pas un professionnel du dessin. Le trait était grossier, les lignes peu franches. À y regarder de

plus près, d'infimes différences apparaissaient dans ce portrait de jeune femme ébauché à l'infini.

Les yeux surtout. Un millimètre de plus pour telle paupière, une rondeur parfaite pour tel iris, un

griffonnage léger accentuant le contraste avec la noirceur de telle pupille… Le dessinateur, pages

après pages, avait tenté de capter l'essence du regard de sa bien-aimée, de sonder l'insondable…

Ouh là là, ma vieille, fais gaffe… Ça te reprend , pensa Faustine. Tu te remets à faire des films !

Ça tombe, le gars - si c'en est un - utilisait le carnet pour ses cours de dessin et son prof s'arrachait

les cheveux pour lui apprendre à croquer la trombine d'une donzelle !

1

Elle était comme ça Faustine, tout en vocabulaire fleuri. Acte de résistance d'une lointaine

époque faisant suite à une éducation rigoriste.

Sauf que…

C'est foutrement idiot mais à mon âge, on a le droit aux lubies. Bon… On a quoi ? Un auteur

mystérieux qui écrit dans une langue inconnue et qui à priori ne crache pas sur le bon vin… Qui

possède deux portefeuilles en croco - peut-être l'un d'entre eux était destiné à la jeune fille qui

l'obsède. Une biquette qui le dévore tellement qu'il essaie de reproduire son joli minois des dizaines

de fois dans son carnet ! Pour ne pas l'oublier ? Ou alors il la connaît de vue ? Une voisine ? La

crémière de son village ? Et il se demande à quel moment il va oser se sortir les doigts et aborder

la mignonne ?Pfff… Il me faut plus de biscuits. Je vais voir Thomas.

Thomas était le jeune homme préposé à la petite médiathèque de son petit village. Faustine était

suffisamment ouverte sur son époque pour être avertie des immenses possibilités qu'offrait Internet

ainsi que de son incompétence à maîtriser ce monde déconcertant. Thomas, lui, avait grandi nourri

au lait de la bête.

Quand Faustine lui raconta son histoire et lui dévoila le carnet en cuir, Thomas courba son

immense carcasse d'échassier (« Faut penser à bâfrer de temps à autre, mon p'tit gars » lui

répétait-elle à chaque visite) et se montra vite intéressé.

— Je connais certains de ces symboles Madame Faustine, dit-il avec son habituel ton

révérencieux. Et je parie… que cette écriture provient… (Il tapota des touches sur son clavier,

l'extrémité de ses phalanges était animée de petits battements frénétiques) d'une région située…

(une fenêtre s'ouvrit sur l'écran faisant apparaître la terre vue de l'espace puis un zoom se déclencha)

au Nord de l'Inde, l'état d'Uttar Pradesh exactement. C'est une forme de sanskrit, la langue des

érudits religieux.

— Alors là, tu m'as coupé la chique garçon ! s'exclama Faustine.

Le garçon en question rougit mais reprit tout de même ses recherches sur le net.

(Nouveaux battements de phalanges)

— Et ces notes de musiques, on dirait des tablatures pour guitare à huit cordes. Attendez…

Voilà… Je crois que j'ai trouvé le lien avec l'Inde. Ce sont des partitions de sitar.

— De quoi ? s'écria de façon un peu trop véhémente Faustine.

(Rougissement)

2

— Euh… un sitar. Je vous montre… Voilà, c'est un luth indien qui fait plus d'un mètre de

long… (Thomas juxtaposa photo et texte explicatif sur la même page). Popularisé dans les années

60 par Ravi Shankar ; puis George Harrison, c'était un guitariste d'un groupe…

— Tu vas pas m'apprendre qui est George Harrison, jeune blanc-bec inculte qui a besoin d'une

machine pour s'instruire !

(Rougissement qui tira cette fois vers le cramoisi)

— …

— Je rigole, tu es mon sauveur. Grâce à toi, j'ai progressé. Et j'ai presque envie de te faire un

bécot ! Maintenant va falloir me traduire tout ça…

— Euh… Je crains que la chose ne soit impossible, c'est une forme d'écriture traditionnelle, et

de surcroît très localisée au Nord de l'Inde. Je ne trouve pas d'outil de traduction en ligne, je suis

désolé, Madame.

— Bon alors comment on fait maintenant pour savoir comment les affaires d'un zigoto de l'Inde

se sont retrouvées dans une vente aux enchères à Quimper ?

— On tape des mots clefs et on voit ce qui sort, répondit le serviable Thomas qui s'exécuta

immédiatement. Ça risque de prendre un peu de temps. Désolé.

— Je m'en vais bouquiner un peu en attendant… et par pitié arrête avec tes désolé.

Toutefois Thomas obtint des résultats au bout de quelques minutes. Au comble de l'excitation

(ce qui pour lui se limitait à quelques trémoussements de son ossature desséchée), il annonça à

Faustine qu'il avait un NOM !

— Votre homme se nomme Edgar Laballier, dit-il d'un ton solennel.

Thomas afficha sur son écran une photo en noir et blanc sur laquelle on voyait un vieux

monsieur, fier comme un pape avec sa longue tunique, les yeux rieurs émergeant d'un visage

englouti par une épaisse barbe blanche. Sa main droite reposait sur un instrument que Faustine

reconnut. L'homme lui donnait l'impression d'être - et ce n'était pas une sensation inédite -

plaisamment exotique . La légende précisait « Quand Edgar Laballier reprend son sitar, il régale les

autres pensionnaires de la maison de retraite des Rives de l'Odet ».

— Mais comment peux-tu être certain qu'il s'agit de notre zig ? demanda Faustine.

Thomas répondit par un zoom sur la partie droite de l'image. Sur une banale commode trônait

une bouteille de vin à l'étiquette défraîchie à côté de laquelle reposaient deux portefeuilles

identiques. Avec un peu d'effort on devinait aussi un petit carnet en cuir. Il n'y avait rien d'autre sur

le meuble. Faustine en eut le souffle coupé, ce qui en soi était un exploit.

3