Nouvelle n° 18

Le choix du bonheur

Lorsqu'elle ouvrit le carton du lot numéro cinq, qu'elle venait d'acheter à la vente aux

enchères sans en connaître le contenu, Faustine découvrit avec surprise deux anciens

portefeuilles en crocodile avec fermoirs en laiton, un carnet en cuir usagé, rempli de notes

écrites en langue étrangère et une bouteille de vin rouge millésimé dont l'étiquette avait

beaucoup souffert.

Elle soupira, ni enchantée, ni déçue. Elle sourit en imaginant la soirée mystérieuse qui se

profilait en cette étrange compagnie.

Faustine avait décidé de lâcher prise en ce début d’année. Tout lui avait pesé ces derniers

temps: son mari déjà, trop prévenant, trop lisse, trop gentil, ses enfants et son rôle de bonne

mère de famille qu’elle assumait si bien, son travail aussi dans lequel elle excellait et qui lui

donnait bonne conscience en toute occasion. Pourtant, serrée et comprimée dans ce monde

rassurant fait d’habitudes et de trajectoires connues, Faustine n’avait rien changé ; comme

toutes ses amies, elle s’était mise au yoga et à la peinture.

Elle cherchait au fond d’elle même à changer et à se sentir mieux. Et puis, la semaine

dernière, fatiguée par l’immobilisme du mouvement de sa vie, elle était partie. Elle avait

claqué la porte de la maison comme on quitte un CDI: avec prudence. Elle avait laissé un mot

à son homme, “je t’aime mais j’ai besoin d’air”. Le texte original était un peu plus long, plus

étoffé et moins culpabilisant mais en substance le message était celui là. A son fils et à sa

fille, elles avaient expliqué son besoin de partir. Les enfants avaient compris ses motivations:

maman doit aller chercher quelque chose, quelque chose dont elle a besoin pour être

heureuse. A son employeur, elle avait expliqué la nécessité de cesser son activité pendant

quelques mois. A trente cinq ans, Faustine ne s’était jamais arrêtée. Les médecins ne

s’arrêtent pas, ils se dévouent.

Elle partit un matin, une petite valise à la main qu’elle fourra dans le grand coffre de sa

voiture vide. Elle prit la route et s’en alla, pour respirer et réfléchir. Elle atterrit dans cette

salle des ventes, le public était composé de personnes âgées, de curieux et de gens endormis.

Tous donnaient l’impression d’être venus assister à un spectacle. Faustine ne savait pas ce qui

était mis en vente: des écharpes succédaient aux sacs de voyage, des cartons et des statues

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leur faisaient suite. Et puis, tout à coup, elle eut envie d'acquérir quelque chose, un bien qui

serait son souvenir, qui marquerait cette première journée de liberté, comme une odeur

imprègne parfois un moment. Elle leva la main, bien décidée à devenir propriétaire du lot

numéro cinq, dont elle ignorait tout. Rapidement, la concurrence cessa de renchérir et, pour

cent cinquante euros, Faustine eut le droit de découvrir les secrets du carton dont elle venait

de faire l’acquisition. Après le vente aux enchères, elle monta dans sa voiture et posa le

paquet près d’elle, sur le siège passager, comme s’il s’agissait d’un réel compagnon de

voyage.

Elle poursuivit sa route jusqu’à la maison de campagne de sa famille: une masure presque

abandonnée, en pleine campagne dans les collines de la Bourgogne du sud. La fermette

occupait un terrain au sommet d’une colline ; elle était bordée de champs et de forêt. Sa grand

mère, et toute sa famille avant elle, avait grandi ici, au milieu de nulle part, cet endroit que

Faustine venait aujourd’hui réinvestir pour tenter de savoir où elle en était. Faustine décida de

prendre son temps, elle pénétra dans la pièce principale, poussiéreuse et sombre. Elle

commença par faire le ménage, puis alla faire des courses et enfin, devant le feu crépitant

dans la cheminée, assise dans son fauteuil préféré, elle se décida enfin à ouvrir la boîte

mystérieuse contenant le lot numéro cinq…

La salle commune de la maison familiale dégageait désormais une atmosphère chaude et

chaleureuse: l’âtre brûlant et la lumière tamisée avaient ces pouvoirs presque magiques. Les

murs de pierre, quasi bruts, le sol pavé de tommettes anciennes et le plafond barré de grandes

poutres majestueuses créaient également une ambiance chatoyante et moyenâgeuse. Faustine

approcha une table basse en fer forgé de son fauteuil, proche du foyer de la cheminée, de

manière à profiter de la chaleur et de la luminosité des bûches enflammées: elle ne voulait pas

allumer la lampe du plafond et risquer de casser le calme et la douceur de cet instant.

Disposant les objets face à elle, elle resta quelques minutes à les observer sous tous les angles

possibles.

Le premier portefeuille, le plus volumineux, semblait centenaire: le cuir bordeaux, craquelé et

terne, dessinait des sillons entre des pièces métalliques triangulaires en laiton parcourant les

bords d’un des côté de l’objet. Il était à la fois usagé, usé et majestueux, tel un vieillard dont

l’âge canonique participe à sa beauté. Le deuxième portefeuille, plus classique, fait de cuir

lisse et marron, semblait également sorti d’un vieux film des années 50, tout comme ce carnet

en cuir noir, mystérieux, dont les pages étaient pleine de deux écritures serrées, étroites et

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déliées. Faustine ne comprenait rien au verbiage utilisée, ce devait être soit une langue

étrangère, soit un code secret. Enfin, la bouteille de vin, Hautes côtes de nuit 1961, complétait

l’étrangeté du tableau final: une femme fuyant sa vie au milieu d’un salon hors du temps,

entourée par des objets aussi mystérieux qu’inattendus. Faustine se leva pour mettre une

musique d’ambiance et ramener un tire bouchon et un verre à vin. Sur le chemin, elle en

profita pour éclairer les bougies hétéroclites qui se cachaient dans tous les recoins obscurs de

l’endroit.

Elle revint, posa la verre vide devant elle, entre son fauteuil et la cheminée ; ainsi disposée,

les flammes semblaient avoir été enfermées dans le verre. Prenant tout son temps, elle

déboucha la bouteille de vin et emplit son verre à moitié du liquide rubis. Puis, elle ouvrit les

portefeuilles ; elle y trouva des photos abîmées dont les images étaient à moitié effacées. Le

carnet et les deux portefeuilles ouverts et disposés face à elle, elle porta le verre à son nez,

une odeur forte et minérale l’envahit, prémices de plaisirs gustatifs puissants. Fermant les

yeux, elle but une gorgée. Le liquide s’écoula en elle, chaud, éternel et épicé.

Lyon, une fin de matinée de printemps, je prenais un café en terrasse, assise seule à ma table

habituelle. La place des terreaux connaissaient l'affluence des premiers dimanches ensoleillés.

Je regardais les femmes, les gens, les enfants, aller et venir: les hommes arboraient avec

amusement leurs costumes du dimanche, couvres chef et moustaches taillés, les femmes

s’occupaient de leurs enfants, rentrant de la messe ou allant déjeuner dans leur famille. Après

avoir regardé avec amusement les allées et venues des familles pressées, je me replongeai

dans la lecture de mon roman favori, Mrs Dalloway.

Après quelques pages, le son du clocher de l’église Saint Nizier me tira de ma transe littéraire

; il était une midi et je n’avais pas vu le temps passé, déjà presque une heure s’était écoulée.

Soudain, mon voisin, un homme que je n’avais pas encore remarqué, se leva de sa chaise. Ce

bel homme, en costume deux pièces moderne de coupe Américaine, gis avec une pochette

bordeaux, laissa tomber son portefeuille. Avec le brouhaha des passants, il ne l’entendit pas

tomber et je fus trop lente pour me lever, le héler et réussir à lui rendre son bien. La scène se

déroula comme un film, fait de ralenti et de zoom ; j’eu l’impression de jouer un rôle et je ne

devais pas réussir à le prévenir. Debout près de la table désormais inoccupée, je me baissai

pour ramasser l’objet: un magnifique portefeuille, sans doute onéreux, en cuir rouge foncé et

travaillé. Je m’assis à sa place et ouvrit le fermoir en laiton.

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