UNE FLEUR ROUGE

Lorsqu'elle ouvrit le carton du lot numéro cinq, qu'elle venait d'acheter à la vente aux

enchères sans en connaître le contenu, Faustine découvrit avec surprise deux anciens

portefeuilles en crocodile avec fermoirs en laiton, un carnet en cuir usagé, rempli de notes

écrites en langue étrangère et une bouteille de vin rouge millésimé dont l'étiquette avait

beaucoup souffert.

Elle prit doucement l’un des deux portefeuilles. Elle ne s’attendait pas à trouver de l’argent,

cela aurait été bien improbable, mais plutôt une quelconque information sur son précédent

propriétaire. Faustine fut tout d’abord déçue par la légèreté du portefeuille. Mais, pour

Faustine, la valeur d’un trésor ne se mesurait pas à la difficulté qu’on a à le soulever. « Un

pirate ne serait pas du même avis… » se dit-elle.

Elle ouvrit précautionneusement le portefeuille avec une rapide pensée pleine de compassion

pour le crocodile victime de cet affront. « En enfer, peut-être que les crocos font des

portemonnaies avec notre cuir. » pensa-t-elle, un sourire aux lèvres. Dans le portefeuille,

Faustine trouva deux bouts de papier : l’un sur lequel était inscrite une suite de chiffres qui

pouvait ressembler à un numéro de téléphone, et l’autre, coloré en rouge, était plié en forme

de fleur.

Le second portefeuille était vide.

Faustine soupira. La pêche était maigre cette fois-ci : du vin qu’elle ne boirait pas, un carnet

qu’elle ne comprenait pas et deux portefeuilles, plutôt laids, il fallait bien le reconnaître.

Faustine plaça tout le contenu du lot numéro cinq sur sa grande table, sépara méticuleusement

chaque objet et mit les deux bouts de papier, bien en évidence, à côté du carnet.

« Bon, réfléchissons maintenant ! » Faustine aimait bien parler à voix haute lorsqu’elle était

confrontée à une énigme. Sa voix qui résonnait dans la maison vide la rassurait.

« Qu’avons-nous là ? Tout d’abord, un numéro de téléphone au format peu commun…

Appartenant probablement à un étranger… Peut-être l’auteur du petit carnet… » Elle continua

sa liste jusqu’à que son regard tombe sur le papier plié : « Et une fleur rouge, tout écrasée, et

qui pourtant ne mourra jamais. » Le pliage lui rappelait sa mère qui, en revenant d’un voyage

au Japon, lui avait appris l’art de l’origami. Faustine entendait encore distinctement sa voix

dans sa tête : « Il y aura toujours un moment où tu commettras une erreur, ma chérie. Tu

plieras le mauvais coin ou tu retourneras ta feuille trop tôt… Mais, n’oublie jamais que c’est à

ce moment que ton œuvre devient belle. Sais-tu pourquoi ? » Faustine répondait

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invariablement « Non » dans ces instants-là, même si la réponse restait la même. Elle adorait

voir le visage de sa mère se fendre d’un sourire nostalgique qui, même si empreint d’une

certaine tristesse, éclairait la pièce toute entière et réchauffait le cœur de quiconque avait la

chance de le voir.

« Parce que c’est à ce moment-là que ton pliage devient unique. »

Cela faisait partie des rares souvenirs heureux qu’elle gardait de sa mère. Celle-ci était morte

cinq années plus tôt. Depuis, avec la régularité d’une horloge, Faustine allait à la vente aux

enchères, récupérer un lot au hasard. Elle ne savait pas bien comment l’idée lui était venue, ni

pourquoi elle le faisait chaque année, le jour de l’anniversaire de la mort de sa mère. Cette

mère qu’elle avait adulée puis finie par haïr.

Faustine secoua la tête : « Bon, revenons à nos crocodiles ! » s’exclama-t-elle. Elle alluma son

ordinateur de travail et tapa les deux premiers chiffres inscrits sur le papier dans son moteur

de recherche. Google, avec son efficacité coutumière, lui indiqua qu’il s’agissait de l’indicatif

téléphonique du Japon. Faustine en profita pour revoir celui de la France, trente-trois, qui ne

cessait de lui échapper.

L’étape suivante paraissait évidente. Elle sortit son téléphone portable qu’elle avait laissé dans

la poche de son manteau et commença à saisir le numéro. Arrivée à la moitié, elle fit une

pause, l’effaça et pris le combiné du téléphone fixe. « L’appel sera probablement moins cher

de cette façon ! » pensa-t-elle.

Après réflexion, Faustine se dit qu’appeler n’était pas forcément une bonne solution. Elle ne

parlait pas un mot de japonais et arrivait à grand-peine à baragouiner quelques mots d’anglais.

De plus, rien ne disait que ce numéro était toujours attribué…

Et, de toutes façons, qu’allait-elle raconter à son interlocuteur ? « Faustine, tu es bien moins

timide d’habitude ! » dit-elle à voix haute. Ce n’était pas la première fois qu’elle passait un

appel à l’aveuglette. Les numéros de téléphone n’étaient pas si rares dans les lots de vente aux

enchères. Elle n’avait jamais hésité, chacune de ces petites enquêtes servant de base pour un

roman. Faustine se souvenait de la joie qu’elle avait ressentie lorsque, ouvrant son premier lot,

elle avait découvert un pan de la vie d’une violoniste inconnue. Son premier roman, sorti deux

ans après la mort de sa mère, n’avait pas fait de bruit. Il était passé silencieusement sur les

étagères des librairies pour terminer sa course dans les archives de la bibliothèque du village.

Mais l’écriture, et peut-être aussi l’enquête préliminaire, l’avait sauvée, l’avait sortie des

ténèbres qui entouraient la mort, mais aussi la vie, de sa mère.

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Et donc, elle avait continué, s’était prise au jeu. Une fois, elle avait reçu des remerciements

d’une famille qui avait été touchée d’entendre leur histoire. Les gens ne se doutent pas du

bonheur procuré par un simple « merci ».

Faustine avait trouvé sa voie.

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La sonnerie de la porte retentit brusquement. Faustine en fut surprise. Ce n’était pas souvent

que quelqu’un avait le courage de franchir le bout de lande qui la séparait du village. Elle alla

ouvrir la porte et se retrouva nez-à-nez avec un homme d’une soixante d’années aux traits

asiatiques. Celui-ci ne semblait pas essoufflé le moins du monde par sa promenade. Il parut

surpris de la voir, la dévisagea longuement, puis s’inclina, lui fit un sourire et lui lança dans

un français parfait bien qu’empreint d’un fort accent : « Bonjour Mademoiselle. Je suis venu

récupérer mon colis. »

Voyant qu’elle ne répondait pas, il ajouta : « Je suis prêt à vous dédommager, bien sûr ! »

Faustine, abasourdie, fixait l’inconnu depuis quelques secondes quand celui-ci reprit à

nouveau la parole : « Mademoiselle ? S’il-vous-plait, fermez la bouche, cela ne vous sied

guère. »

Faustine éclata de rire. Un honorable japonais qui utilisait des tournures du siècle dernier,

c’était irrésistible.

L’homme sourit à nouveau : « Peut-être pourriez-vous m’inviter chez vous ? La température

n’est pas des plus estivales. »

Faustine haussa un sourcil. Elle trouvait les vingt-cinq degrés plutôt agréables. « Cet homme

s’y connaît en français mais a bien des choses à apprendre sur le climat breton… »

pensa-t-elle.

Elle le fit entrer. Il retira ses chaussures d’un geste expert et se dirigea vers le fauteuil qu’elle

lui désignait. Arrivé au niveau de la table sur laquelle était disposé le lot, il ralentit, regarda

chaque objet et prit délicatement la petite fleur rouge. Faustine s’assit en face de lui.

« Mademoiselle. J’ai besoin de ce colis. Vendez-le-moi, s’il-vous-plait ! » L’homme s’inclina

légèrement. Son ton était plus sérieux, plus désespéré. Faustine hésita avant de prendre la

parole : « Ce lot, il ne représente rien pour moi, et je vois bien qu’il vous tient à cœur. Vous

pouvez le récupérer, mais j’aimerais bien que vous me donniez quelque chose en échange. »

Soulagé, il lui fit signe de continuer.

« Je souhaite connaitre votre histoire. Enfin, l’histoire du contenu de ce carton. »

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