Nouvelle n° 3 Le cinquième commandement

Lorsqu’elle ouvrit le carton du lot numéro cinq, qu’elle venait d’acheter à la vente aux enchères sans en connaître le contenu, Faustine découvrit avec surprise deux anciens portefeuilles en

crocodile avec fermoirs en laiton, un carnet en cuir usagé, rempli de notes écrites en langue

étrangère et une bouteille de vin rouge millésimé dont l’étiquette avait beaucoup souffert.

Il y avait maintenant une semaine que les étranges reliques étaient reléguées au fond d’un placard La jeune fille, archéologue stagiaire, traînait son désœuvrement dans son studio. Elle participait au

chantier de fouilles ouvert depuis l’été, sur les fondations d’une abbaye du 9e siècle. Elle rêvait, bien entendu, de faire la une des médias, une parcelle de trésor entre les mains. Ou, plus probablement, au milieu des baptistères de Saint-Martial, elle espérait déloger un fragment d’os. Son quotidien était plus que monotone. Elle et quelques-uns de ses congénères, armés d’un seau, d’une brosse et

d’une truelle, suaient sous un soleil de plomb. Le soir, harassés, ils triaient scrupuleusement leur

maigre butin. Éclats de poterie, pans de mosaïque délabrée, portions de sarcophages en granit. Leur responsable s’étalait dans la presse locale, arguant que le meilleur était à venir.

Et, agglutinées derrière les grilles du chantier, des grappes de touristes les épiaient. Les photos, vidéos, commentaires postés à la va-vite sur les réseaux sociaux, obligeaient Faustine à courber

l’échine. Les épaules écorchées par les murets délabrés, nichée au fond d’un sarcophage, elle

grattait les siècles les uns après les autres, les siècles passés à la recherche du sien. Perdu. Elle

grattait jusqu’à n’avoir plus d’ongles. Les strates de sable glissaient entre ses mains sales. Le soleil cognait haut dans le ciel. Elle s’astreignait au dur labeur, évitant de regarder vers la rue peuplée de silhouettes immobiles.

Aussi, Faustine, restée claquemurée chez elle le dimanche, ouvrit le carton gondolé où le chiffre cinq s’affichait, maladroitement tracé au marqueur noir. Ce qui la surprit, fut l’odeur. Un vertige la

saisit. Elle ferma les yeux. Où et quand avait-elle déjà éprouvé cette curieuse senteur ? Un mélange de papier moisi, drapé, caché sous un relent de bouchon… Elle inspirait goulûment, lentement. Elle appela au secours sa mémoire juvénile.

Elle pouvait presque sentir la main calleuse de son grand-père. Qu’elle prenait pour un papillon

tellement il bousculait ce petit bouchon d’à peine trois ans. La Dordogne, en bas. La colline d’où

dégringolait le vignoble, en haut. Puis, le lieu sacro-saint où elle n’avait jamais le droit de poser les

pieds : le chai. Pour la petite Faustine, les hommes qui officiaient à l’abri du regard s’apparentaient à des religieux. Le travail de la vigne avait nourri des milliers de générations. Faustine ouvrit les yeux. Il était loin ce temps béni ! Le vieil homme de Bergerac se proposait grand-père de substitution pour

cette enfant surgie de nulle part. Elle plongea la main dans le carton. Et souleva délicatement la

bouteille. Qui faillit glisser entre ses mains tellement l’étiquette, ou ce qu’il en restait, était détériorée.

Elle avait pourtant l’habitude de réveiller le passé. En douceur, avec envie, tout en délicatesse. Elle présenta le verre à contre-jour. Un rubis épais, presque noir, tapissait la paroi. Faustine

épousseta la bouteille, cherchant à deviner sa provenance. Il ne subsistait que deux lettres, un « e » de toute évidence. Quant à la dernière, un « n » ? Un « m » ? Le vin était-il resté à l’abri des

décennies ? Protégé comme un trésor. Un trésor de guerre ? Un trésor de famille, peut-être. La

jeune fille le déposa avec précaution hors du carton.

Maintenant, elle s’interrogeait sur deux portefeuilles identiques, pratiquement neufs. Les écailles craquelées, brillantes, irrégulières, provenaient certainement de la dépouille d’un crocodile. Jamais

Faustine n’avait caressé pareille peau. Fragile et ferme à la fois. Elle ne se lassait pas de la polir. Elle

enclencha le fermoir et le fit coulisser. Le cœur battant, elle secoua le portefeuille. Quelle déception ! Aucun trésor, aucun secret ne vint s’échouer sur la table. Pauvre Faustine, encore si jeune, si

innocente, perdue par son imagination. Elle glissa son index derrière le revers. Enfin ! Du fil ? Non,

juste une touffe incurvée de cheveux clairs. Une virgule rangée sagement en attente de résurrection. Rien d’autre, pas de photo, pas de papiers. Faustine ouvrit l’autre bourse, plus épaisse. Il s’en

échappa une dizaine de timbres de collection et la même mèche de cheveux, absolument identique à la première. Elle insinua son majeur dans un soufflet et en extirpa une plume en or. Le mystère

s’épaississait…

Désabusée, elle commença à feuilleter le carnet où une pile de papiers endommagés glissa.

Étonnant mélange de feuilles noircies à l’encre et d’extraits à la calligraphie régulière. Il s’agissait de caractères hébraïques. Il faudrait faire traduire ce message crypté plus tard. Avant de tout replacer dans le carton, elle souleva le cuir boursouflé. Elle s’obstina et en ressortit un lambeau de photo.

Faustine jubilait. Son cœur battait la chamade. Les sourires espiègles des garçons, sous l’œil bienveillant de leurs parents, réclamaient son aide implicite.

 C’est un passage extrait du Talmud. Et les notes argumentent ses principales leçons. En particulier, le cinquième commandement : « Ton père et ta mère tu honoreras ». Les relations parents- enfants sont primordiales dans l’étude de la Torah. J’ai encore pas mal de boulot pour la

traduction. En plus, ton papier est assez endommagé. D’où est-ce que tu sors ça, Faustine ?

 D’une vente aux enchères. Plusieurs containers dérivaient sur l’océan. Leurs débris ont été recueillis et stockés au hasard dans des cartons. Tu connais mon goût pour

les antiquités ?

 Rien que les deux portefeuilles en croco peuvent te rapporter un joli pactole…

 Voyons Thomas, tu me crois vénale ? Je garde tout, bien précieusement. Il y a

sûrement une vieille histoire à détricoter là-dessous.

 Ou pas du tout. Méfie-toi de ton imagination, ma chère Faustine !

L’ automne arriva vite. Les fouilles que les jeunes avaient entreprises sur le site de l’abbaye Saint-Martial

laissèrent de profondes cicatrices en contrebas de la place République. Le vent expulsa une provision de feuilles rousses entre les recoins du chantier abandonné. Depuis deux jours, la pluie tentait de tout effacer. Faustine

avançait dans son enquête. Elle était abasourdie par les dernières révélations de son ami Thomas.

Jour après jour, elle remontait dans le temps. Google était son sésame quotidien. Grâce à la

technologie, elle réussit à s’immiscer dans la vie d’une famille juive de Varsovie. À s’implanter même ! Faustine n’en parlait à personne, mais elle se croyait investie d’une mission. Puisqu’il n’y avait plus

rien à faire pour sauver les Stankiewicz, peut-être existait-il une lueur d’espoir pour leurs proches ?

Fébrile, elle relut une nouvelle fois, la traduction de Thomas :

« Je ne lâche surtout pas la main de Moshe. Maman et papa insistent pour que nous restions tous les quatre, unis. Je ne comprends pas pourquoi il a fallu monter dans ce train. Je revois notre grand appartement, à

Varsovie. J’entends des bruits de course dans l’escalier, des cris. Rachel, notre maman, a vite compris. Elle

sourit tristement. Papa s’affaire. Il prend au vol deux portefeuilles, cadeau d’anniversaire pour nous, les

jumeaux âgés de sept ans. Il fouille nerveusement dans le buffet et entasse des papiers dans son fameux carnet en cuir noir, celui qui ne le quitte jamais. Maman embrasse une photo et la glisse dans la main de mon père. »

Faustine craqua, comme à chaque fois qu’elle revivait la scène. Les mots sont ceux d’un enfant,

mais sa cruelle vision du monde a déjà l’amertume d’un adulte. La jeune fille sans famille a adopté les Stankiewicz. Elle poursuit le récit du petit Aaron :

« Tout le monde part, tous sont très tristes. Moshe et moi, non. On va prendre le train. Enfin, pour un long

voyage. Pour où ? Personne ne le sait. Quand le wagon freine brutalement dans un bruit métallique, maman et papa sont séparés. J’entends pleurer, crier. Ça sent mauvais dans le train. Sur les quais, des soldats partout. Des chiens tenus en laisse. Un panneau « treblinka ». Je ne lâche toujours pas mon frère Moshe. Je me

retourne, mais aucune trace de nos parents. Nos petites valises sur lesquelles maman a griffonné « Aaron » et « Moshe » sont rangées devant nos pieds. Je ne comprends rien. Un soldat nous fait signe. Nous reprenons

chacun notre bagage. Zut ! J’ai pris la valise de mon frère. Moshe va certainement s’énerver. Tant pis ! Nous les échangerons ce soir, au terme de ce voyage extraordinaire . »

Le papier que triturait Faustine restait un message en suspens. Elle non plus ne comprenait pas pourquoi cet héritage hétéroclite reposait entre ses mains. Elle avait pris du retard pour la

photogrammétrie du chantier. Grâce à un patient travail de fourmi, elle classait des centaines de

photos par jour. Puis, avant de les soumettre à l’archéologue en chef, elle retournait

immanquablement vers le carton numéro cinq.

La bouteille de Bordeaux trônait sur une étagère. Thomas, son fidèle ami, l’avait convaincue qu’il s’agissait d’un Château Saint-Julien. Saint-Julien ? Elle ignorait tout de ce terroir. Après des semaines de recherches, ils étaient tombés d’accord. Saint-Julien Beychevelle, cru 1934. Et alors ? Quel lien

avec les Stankiewicz ?

Derrière l’ordinateur, une liste tout juste imprimée, lui donnait des cauchemars. Environ cent-

cinquante Aaron Stankiewicz surgissaient des quatre coins de la planète. Patiemment, Faustine

devait trier, tamiser, éliminer, pour ne garder qu’une pépite. Le petit rescapé de Treblinka. Elle était intimement persuadée de le retrouver. Il n’y a avait pas d’autre issue.

 Thomas, sans toi, je n’y arriverai jamais !

 Vas-tu lâcher cette affaire, à la fin ? Ça ne rime à rien. En plus, Paul attend ta

modélisation pour la fin de cette semaine. Concentre-toi, nom de nom…

 Alors, je ne saurai jamais ?

 Ton job d’abord ! Nous verrons tes élucubrations plus tard.

 Des élucubrations ? Mais, pour moi, il s’agit d’un devoir de mémoire. Si ce carton est arrivé jusqu’ici, ce n’est pas par hasard. Et j’irai jusqu’au bout !

 Donne-moi ta liste, je vais t’aider. Mais pas avant dimanche.

 Je t’adore, mon Thomas !

Faustine déposa, à la sauvette, un baiser sur le front de son ami. Malgré l’obsédante recherche qui grignotait ses nuits, la jeune stagiaire était tenace. Elle s’épuisait la semaine à engranger un

travail titanesque sur informatique. Et trimait, tous les week-end, pour redonner vie au petit Aaron. Elle cherchait à décrypter le message subliminal du jumeau de Moshe. Rien. Elle compulsait les

extraits du Talmud. Rien. Elle se brûlait les yeux en détaillant la photo tronquée. Rien. Elle secouait rageusement la bouteille de Médoc. Rien, rien, rien !

Épuisée, écœurée, elle s’endormit en milieu de nuit. Le lendemain, les paupières rougies, le teint